Мои одуванчики улетают поодиночке.
Не взявшись за руки навстречу закату.
Нет.
У моих всё сурово, как у десантников.
Воздух окрашен июльским маревом. В нем - мечты и теплый ветерок будут заигрывать с твоим невесомым платьем в горошек. И ты тоже сорвешь его играючись. И к губам поднесешь нежный цветок и полной грудью вдохнув воздух, искрящийся ароматами знойных трав что есть духу крикнешь:
- Первый!!! Пошёл!!
И послушно. По одному. Улетит
каждый
из
них.
И будет плыть в воздухе, увлекаемый ветром. А когда надоест - вонзится в грунт. И перестанет существовать. И старое - станет новым.
